Внимание! Сайт использует cookie-файлы. Продолжая работать с сайтом, вы соглашаетесь на условия работы с cookie.
rss

Тайные монахи Что означала коса для русской женщины 10 стран с наиболее загрязнённым воздухом Призрак третьей унии Была ли в СССР ювенальная юстиция


О вечном: - Красота и старый художник»

Она выпорхнула из подъезда, словно птичка из гнезда. Легко и радостно, расправляя свои крылышки. Мельком улыбнулась угрюмому старику на скамейке.  И в этой мимолетной щедрости было что-то искреннее и детское. Дети дарят улыбки, когда им хорошо. Женщины часто улыбками пользуются. Она по-детски подарила свою улыбку незнакомому старику, и тут же об этом забыв, полетела дальше – навстречу своей жизни. А старик, сидящий на скамейке, вдруг опешив, выпрямился, дотронулся рукой до бороды, поправил на лбу волосы.

старик_воспоминания

*****************

Старый художник сидел на скамейке уже с полчаса. Он давно выкурил свою сигарету и теперь бесцельно вертел  между пальцами окурок. Мусорного бочка у подъезда не наблюдалось, а сорить претило вкусам художника. Потом, в монотонном вертении маленького окурка было что-то успокаивающее, отвлекающее внимание от невеселых дум, а главное оно создавало ощущение занятости и снова хоть ненамного отодвигало его визит. Он вертел окурок указательным и большим пальцами и мрачно смотрел на серую улицу. Провинциальные городки он не любил. 

Когда хлопнула дверь подъезда, он механически обернулся на звук. И его скучающее пустое ничего не ждущее лицо вдруг обдало теплом человеческой улыбки. Девушка улыбнулась и исчезла, оставив за собой еле уловимый след аромата юности. И незабудок. Лицо старого художника дрогнуло и перевернулось.

Старый художник вспомнил, что он не слишком стар. Ожившие глаза блеснули, плечи выпрямились, и борода, хотя почти полностью седая, потянулась вверх, враз распушившись. Красивая девушка уже пропадала между сизыми улочками города. Конечно, она не обернулась.

Старый художник досадливо встал и бросил окурок наземь. Что делает в этой дыре Красота? Что ей здесь делать? Зачем она здесь? Среди обшаренных однотипных домов, построенных без любви и для нелюбви. Среди красных вывесок магазинов с большой цифрой пять - словно оценкой из школьного журнала? Среди дешевых пивнушек и некрасивых вазонов с увядающими цветами. Жалкими, никому ненужными петуниями, слишком яркими и слишком некчемными здесь, где в вазон, прямо на цветы люди кладут мусор, а кошки гадят. Разве кто-нибудь увидит Её, настоящую Красоту? Разве оценят? Он зло наступил на окурок и размазал со всей силой по асфальту. Нет, красоту здесь, если заметят, то захотят присвоить себе. Силой ли. Хитростью. А присвоят - осквернят. Осквернят – выкинут. Красота тогда либо погибнет, либо…  Нет, все равно погибнет. Мир убивает красоту.

Старый художник сплюнул прямо на растерзанный окурок, и тщательно вытерев ботинки о половик, вошел в подъезд.

Они дружили целую вечность. Учились вместе, только он выбрал масло, а она перешла на акварель. Маленького роста, с крупными чертами лица, немного сгорбленная, она никогда не привлекала его как женщина. А как профессионал всегда была честна и правдива.  И потому они так долго и так крепко дружили.

- Привет! – крикнула она из комнаты. Входная дверь её, как обычно, была не заперта.

В её квартирке пахло терпкими лекарствами, имбирем и фиалками. Фиалки стояли здесь повсюду: живые - в изящных горшочках на подоконниках, писанные - в резных рамках на стенах, вязанные – на скатерти стола.

- Заходи, заходи! – приветственно торопил голос. – Я сейчас встану.

- Лежи! – приказал он, снимая ботинки и одевая приготовленные для него мягкие тапочки. Но голос его звучал неуверенно и робко.

Есть квартиры холостяков. А есть – одиноких женщин.  

Старый художник -  бывал здесь не раз, но когда вновь оказывался один в этом царстве рюшечек, милых игрушек и украшений, он терялся, сжимался и не знал, что делать ему со своим не дюжим ростом, длинными руками и огромными ножищами. Холостяк в квартире одинокой женщины, как старый дуб рядом с букетами роз.

- Я тебя давно жду. Чай уже согрела. Твоя электричка-то подъехала сорок минут назад….

Она, наконец, показалась в дверном проёме – еще тоньше, чем он помнил. Болезнь иссушила её почти до прозрачности, странно делая её привлекательной и пугающей одновременно.

Он пытался изобразить улыбку, но, видно, получилось, не очень, потому что она захохотала, громко и спокойно:

- Страшная, да?

Они сидели напротив друг друга и пили чай из маленьких фарфоровых чашечек.

- Ты, знаешь, - говорила она, сверкая большими глубокими глазами, - я поняла, страшно не умирать, страшно ожидать смерти. Это, наверное, как рожать. В начале беременности, ты и не думаешь о родах, а когда приближается дата икс, тебе все страшнее и страшнее. Но, когда рожаешь, уже не думаешь ни о чем… Да, ты, конечно, прав, я не рожала сама. Но я ведь художник, я обязана проникать в жизнь, понимаешь?

Он подливал себе чаю и кивал. Женская квартира – женские разговоры.

- Как ты думаешь, - вдруг спросил он. – а Достоевский прав, что красота спасет мир?

Она снова засмеялась, мягко, по-женски, пугая его своей безмятежностью.

- А ты? – бросила она ответный удар.

- Я – нет. Мир убивает красоту.

Она молчала, не глядя на него. Рассматривала свои фиалки. И ждала.

- Я сегодня курил у подъезда. Перед тем, как к тебе идти.  – она быстро вскинула глаза, слишком понимающие, живые. Он в оправдание добавил. – Ты же не любишь дыма… И я … Вообщем, из подъезда вышла, выпорхнула… девушка. Молодая, красивая такая…

- Это Маша, наверное, с четвертого этажа. – вставила она.

Он запнулся, попробовал на вкус новую деталь: «Маша…» Затем, стряхнув с себя это имя, как стряхивают с сигареты пепел, продолжил, жестко, решительно, чеканя слова:

- Зачем здесь, в этом городе, красота? Среди трущоб и борделей? Её распнут. И всё. И нету… Маши.

Она встала из-за стола и стала убирать чай, гремя чашками, тихонько, мелодично. Затем включила воду – такой же тихий, струящийся звук – и помыла фарфор.

Он сидел за столом, огромный, неповоротливый, и не хотел шевелиться.

- Нет. – сказала она. Вытирая руки о вафельное полотенце с вышивкой.

- Что? – не понял он, закидывая голову вверх. Пытаясь поймать её глаза.

- Нет. Ты не прав. – повторила она спокойно. – Ты не прав. Ты говоришь о красоте… как о чем-то хрупком. Но красота – это основа бытия. Понимаешь? Она всюду – как краеугольный камень. Мир – хрупок, а красота – нет. Мир без красоты не существует.

- Ерунда. – он отвернулся и даже озлобился. – Это неправда. Зачем ты это говоришь?

- Потому что так и есть. – она удивленно всплеснула руками. – Ты же художник, ты должен это знать! Красота – это первопричина нашего бытия. Бог в начале творения сказал: «Благо!» Мир прекрасен. Он – благ.

- Чушь.

- Зачем же ты рисуешь?

- Я рисую, чтобы передать свой мир.

- Ах, свой.

- Да. А ты, твоя красота… кому это нужно.

Она вздохнула и повернулась к нему спиной. Старому художнику стало отчего-то совестно. Он тихо спросил:

- Я обидел тебя?

- Нет. Я … просто … я же умираю. Умру скоро. Я знаю. И знаешь, что? – она развернулась резко и блеснула лицом, страшным и прекрасным. – Я умру, а вот музыка эта останется. Музыка воздуха, цветов, красота снежинок, аромат фиалок. А значит, и я… тоже. Я буду жить.

Он качал головой, то ли соглашаясь, то ли отрицая её слова.

- Да, красоте в этом мире можно только юродствовать. – заключил он.

Она засмеялась, сначала тихо, нежно, потом громче. Смеясь, она подошла и положила свои руки ему на плечи. И продолжала смеяться, снова тише, тише и уже звенела смехом, как колокольчики звенят полевые. Динь-динь-динь. И ему под этими худыми руками, белыми и прохладными, ему показалось, что она плакала. Динь-динь-динь.

- Вот, видишь – видишь. – плакала-смеялась она. – Видишь? Да!

Что-то защемило грудь, легкое, легкое. До боли невесомое.

Счастье?

- Да?

- Да!

- А можно я тебя нарисую?

Она перестала смеяться.

- Маслом?

- Да.

Она убрала руки с его плечей и, наклонившись к самому уху, шепнула: "Не успеешь!"

Она убрала руки с его плечей и, наклонившись к самому уху, шепнула: "Не успеешь!"

------------------------------------------------------
Инна Сапега
* - https://omiliya.org/
content/krasota-0
© content.foto.google.com


05.03.2021




ЧИСТЫЙ ИНТЕРНЕТ - logoSlovo.RU facebook twitter rss